Baixo Simo

Il y a la route. Elle divise tout. Deux fois trois voies et un terre-plein central. Au dessus d'elle des tours s’élèvent. Les plus récentes dispose d'un confort exagéré　: piscine, jeux pour enfants et salle de gym au rez-de-chaussée. Toutes ont un gardien veillant à la bonne marche de la machine. Le moindre changement dans la routine est rapporté, comme ces témoins de mauvais feuilletons qui rapportent tout dans des cahiers. Comme des bastions, ces tours sont flanquées de grilles dont personne n'a la clef. Le gardien en contrôle l'ouverture. Autant dire, impossible d'y entrer sans y connaître quelqu'un. Comment savoir quel côté de la grille est le plus sûr　? Quand l’extérieur souffre de la psychose omniprésente de la classe supérieure brésilienne, l'intérieur, lui, semble être grignoté par le l'abondance et la normalisation des mœurs. C'est sûr, dedans, on y est en sécurité.

Mais la route est toujours là, présente. A chaque sortie elle se rappelle aux habitants des beaux quartiers. Elle pèse de tout son poids sur la société brésilienne. La vitesse de circulation ne fait qu'accentuer la fracture. Un Brésil démembré où la peur se fait sentir. Malgré la distance qui se crée au fil du temps entre les deux côtés de la route, les interdépendances sont là. Le soir, les femmes de ménage descendent du haut des tours, traversent la route et passent en dessous. En dessous, c'est un autre monde, celui qui fait peur, celui qu'on ne connaît pas, celui qu'on ne veut pas connaître. Ce monde est celui de la survie, de l'adaptation. La vie s'installe dans des maisons de briques et de trocs. Des câbles sont tirés et l’électricité arrive.

Ce Brésil, c'est la course entre le cheval de trait menant péniblement sa carriole et l'avion supersonique qui fait découvrir le monde en un battement de paupière.

Simon